"La lingua locale è ricca di idiozia"

Barguzin

12 febbraio 1836

Per dodici anni, mio ​​caro amico, non ti ho scritto ... Non so come queste righe ti influenzeranno: sono state scritte a mano, una volta familiari a te; con questa mano guida un cuore che ti ha sempre amato; ma per dodici anni non è uno scherzo. Tuttavia, è mio dovere, prima di tutti i compagni del Liceo, ricordarti nel momento in cui mi ritengo libero di scriverti; debito, perché hai ricordato il tuo recluso più di altri. I libri che mi hai mandato di volta in volta sono preziosi per me sotto tutti gli aspetti: poiché mi hanno servito come prova che non mi hai completamente dimenticato di me, e in secondo luogo, mi hai fatto un grande piacere nella mia solitudine. Inoltre, mi ha fatto particolarmente piacere che tu, il poeta, avessi più cura dei miei scrittori di prosa: questo mi è servito invece di una chiara confutazione di tutto ciò che i gentiluomini hanno sangue freddo, e di solito di solito costringono versi e rime ai servi peccatori. Hanno un poeta e un uomo della settimana uno e lo stesso; Puskin risultò essere un amico molto più pratico di tutti loro insieme. Credi, Alexander Sergeevich, che io possa apprezzare e sentire tutta la nobiltà del tuo comportamento: non ti lodo né ti ringrazio, perché avrei dovuto aspettarmi che tutto fosse bello da te; ma giuro, mi rallegro sinceramente che sia successo. La mia prigionia è finita: sono libero, cioè vado senza un'infermiera e non dormo sotto chiave. Probabilmente, sei curioso di imparare qualcosa sul Trans-Baikal Territory o sulla Daursk Ucraina - come nelle fiabe e nelle canzoni che chiamano quella parte della Siberia in cui vivo ora. Nel primo caso, c'è poco che posso dirti soddisfacente, e ancora meno confortante.

Primo, in questa Ucraina fa freddo, fa molto freddo; in secondo luogo, i costumi e le abitudini sono piuttosto prosaici: senza leggende, senza tratti taglienti, senza una fisionomia originale. Mi piacciono molto meno i Buryats degli highlander caucasici: i loro volti sono brutti, ma non per diventare un hoffmanniano, ma per diventare la nostra gentile letteratura domestica, piatta e senza vita. Ho incontrato il piccolo Tungus: ma c'è qualcosa in loro; l'inizio animale (il principe animale) in loro è altamente sviluppato, e, come bestia da uomo, il tungo ai miei occhi è molto più attraente di un prudente, prudente Buryat. Russi (pietà, amico Alessandro, ma devo dire la verità), i russi qui sono quasi gli stessi Buriati, solo senza Buryat l'onestà, senza l'industriosità di Buryat. Un difetto distintivo è la loro ubriachezza: tutti bevono qui, uomini, donne, vecchi, ragazze; le donne sono quasi più degli uomini. La lingua locale è ricca di idiozia, ma su di loro in un altro momento. A proposito, noterò solo che i cittadini comuni usano qui il golfo delle parole del libro, soprattutto spesso: quasi, ma; inoltre, mi vestirò invece di vestiti, recinto invece di un cortile, ecc. I Metis sono a volte molto buoni: credi? Ho notato per strada alcuni volti di veri saggi greci; ma ciò che è disgustoso: loro, come un Buriato, hanno poche barbe, e quindi, sotto la vecchiaia, anche i migliori sono come vecchi eunuchi o le più brutte nonne. Tra i russi, i nativi locali, sono piuttosto biondi, ma quasi tutti hanno gli zigomi, che danno ai loro volti qualcosa di Kalmyk. Le montagne Sayan, o, come vengono chiamate qui, le Yablonny Range, sono più piccole delle montagne del Caucaso, ma sembrano essere più alte degli Urali e sono piuttosto pittoresche. Non una parola su Baikal: l'ho visto sotto l'armatura di ghiaccio. Ma, amico, il cielo qui è superbo: che chiarezza! Che stella! Qui per l'iniziativa! Se desideri che le lettere siano più difficili, rispondi. Ti abbraccio. Je vous prie de me rappel au souvenir de Madame Votre mère et Mr Votre père.

Tout à vous

V. Kuchelbecker.

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